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MP3 Klingeltöne für Dein Handy
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Interpret:
Reinhard Mey
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| Das Foto Von Mir Auf Dem Tisch
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Das Foto vor mir auf dem Tisch ist längst vergilbt und altmodisch, in seinem jugendstilgeschwungnen Rahmen. Ein kleines Mädchen jener Zeit, in einem weißen Spitzenkleid, so wie auf manch alten Bonbonreklamen. Ein kleiner, runder Kinderkopf, ein rabenschwarzer Lockenschopf, und große braune Augen, unbestritten, meine eigenen Züge sind dem kleinen Mädchen, wie ich find, wie man so sagt, aus dem Gesicht geschnitten.
Sie mag drei Jahr sein, oder vier, welch eine Reise liegt vor ihr, welch langer Weg an ihrem Lebensmorgen, Freude und Leid der Kinderzeit in Güte und Geborgenheit, die Schule und damit die ersten Sorgen. Der 1. Weltkrieg bricht herein, sie ziehen ihren Vater ein zum ?ungedienten Landsturm", wie sies nennen, ihn, dessen Hände zur Musik viel besser taugen als zum Krieg, und sie lernt Hunger und Entbehrung kennen.
Kriegsende, Elend, Inflation, das Ende mancher Illusion in Ungewißheit, Wirrwarr und Geschiebe, der Mut zu einem Neubeginn, die Ausbildung als Lehrerin, die erste und gleich die ganz große Liebe. Die Feste in den Ateliers, die Bälle, die Künstlercafes, das Charlestonkleid, Stirnband und kurze Haare, und jeder Tag und jede Nacht wird wie ein Feuerwerk entfacht, es sind auch ihre ?wilden zwanzger Jahre"!
Die Jugendliebe wird ihr Mann, im Beruf erkennt man sie an, ihr erstes Kind, ein Mädchen, wird geboren, doch Deutschland wird mobil gemacht, und wieder senkt sich tiefe Nacht über die Welt, und alles ist verloren. Sie holen alle für den ?Sieg", und auch ihr Mann muß in den Krieg, sie selbst wird in Berlin zum Dienst verpflichtet, und als der Bombenhagel fallt, bringt sie mich eines Nachts zur Welt, im Klinikflur, so hat sies mir berichtet.
Und nun wird alles doppelt schwer, allein in diesem Trümmermeer, es geht nur noch darum zu überleben. Und dabei hat sie irgendwie, auch wenn der Himmel Feuer spie, mir Warme und Geborgenheit gegeben, und dann im zerbombten Berlin mit mir von Tür zu Türe ziehn, manchmal gibts was auf Lebensmittelkarten. Sich nicht verliern in dem Gewirr, ne Kelle Brei ins Kochgeschirr und wieder in endlosen Schlangen warten, aus ihren Kleidern macht sie mir Mantel und Rock, und wenn ich frier, Briketts aus den letzten Habseligkeiten.
Mit Liebe und aus nichts macht sie mir Spielzeug und mit Phantasie eine glückliche Zeit aus bittren Zeiten, zum Avus-Rennen mit mir gehn, nach Tempelhof, die Flieger sehn. Im Kaufhaus stundenlang Rolltreppe fahren. Sie lehrt mich schwimmen und sogar - etwas verbotner Weise zwar - den Brezelkäfer fahren mit zwölf Jahren. Und dann in meiner wilden Zeit, Stur wie ein Bock, mit allen Streit, kein noch so guter Rat wird angenommen. Nur ihrer, so ganz nebenher, sie laßt mir das Gefühl, als war ich zu der Einsicht ganz allein gekommen.
Der erste eigne Weg ist schwer, weiß nicht, wie oft ich noch heimkehr, mit vollem Herzen und mit leeren Taschen! Wie oft hat sie mir dann verdeckt manche Markfünfzig zugesteckt, den Koffer gepackt und mein Zeug gewaschen! Nach Hause kommen, das tat gut! Noch oft hat sie mir neuen Mut, Ideen und Begeisterung gegeben! Manch Beispiel von Großzügigkeit, die Lebensfreude zum Geleit, und manch gute Lektion blieb bei mir kleben. Heute fällt ihr das Sehen schwer, die Augen sind so gut nicht mehr und sie hat Mühe ohne Glas zu lesen.
Das Leben wahret 80 Jahr sagt man, und wenn es köstlich war, dann ists, wie ihres, Müh und Last gewesen. Die schwarzen Haare sind schlohweiß, und so schließt sich der Bilder Kreis, die sich für mich um ihr Kinderbild ranken. Auch wenns gar nichts zur Sache tut: Ich schwöre besaß ich einen Hut dann zog ich ihn jetzt vor ihr in Gedanken.
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Eingetragen |
22.Oct.2001 15:10:57 |
Letzer Aufruf |
26.May.2004 21:05:34 |
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